Les professionnels de la santé mentale peuvent-ils gérer leurs propres problèmes ?

J’étais psychologue clinicienne depuis 25 ans lorsque mon mari Paul est décédé. Nous étions allés nager, comme nous le faisions tous les dimanches matins. Je l’ai attendu sur le parking du centre sportif, mais il n’est jamais arrivé. Il est mort d’une crise cardiaque dans les vestiaires : une minute il était là, et la minute suivante il était parti pour toujours.

Lorsque mes trois enfants étaient adolescents, nous vivions dans une grande vieille maison et je travaillais à plein temps en tant que chef d’un grand service de psychologie clinique pour enfants très actif. L’anxiété aiguë, la dépression et les pensées suicidaires sont devenues des événements quotidiens et nocturnes alors que je luttais pour trouver une voie à suivre. Ma vie a complètement déraillé et je n’avais aucune idée de comment la remettre sur les rails. Quinze ans plus tard, je suis toujours là et je peux réfléchir avec le recul à la question de savoir s’il était utile d’être un professionnel de la santé mentale face à une crise de la vie aussi importante.

À certains égards, ma réponse serait oui. Ma formation et mon expérience m’ont donné les connaissances dont j’avais besoin pour naviguer dans les services de santé mentale : les avantages et les inconvénients des différents traitements, comment y accéder, etc. m’avait montré à maintes reprises que la thérapie est ce qui aide les personnes en détresse.

Au cours des années qui ont suivi la mort de Paul, j’ai travaillé avec trois psychothérapeutes psychodynamiques et un thérapeute cognitivo-comportemental (TCC). En raison de ma formation, je me suis retrouvé dans la position unique de faire une comparaison éclairée entre eux.

Ma conclusion écrasante, basée sur l’expérience vécue mais en accord avec la littérature académique, était que la gentillesse et la sensibilité de la personne assise en face de moi (ces « variables thérapeutes » insaisissables) importent bien plus que le type de thérapie pratiquée. Comme le dit le psychothérapeute Valery Hazanov : « Les conceptualisations, les théories, les interventions… n’ont d’importance que si le patient se souvient d’un personne, quelque chose qu’un personne dit ou fait pour elle qui était réel. » C’était très différent d’être à l’extrémité de ces différents types de thérapie.

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Une deuxième source de force, plus surprenante, était la richesse du matériel clinique auquel j’ai pu accéder auprès de mes propres patients. Dès que les rôles ont été inversés et que j’étais celui qui avait besoin d’aide, j’ai commencé à voir que mes patients pouvaient me montrer de nombreuses façons différentes de gérer la perte et le traumatisme.

Un exemple était un groupe de soutien que j’ai dirigé pour les parents d’enfants d’âge préscolaire qui étaient évalués pour des troubles du spectre autistique. Ces parents ont tous partagé l’expérience de perdant l’enfant qu’ils avaient anticipé lorsqu’ils ont été confrontés à un diagnostic d’autisme. Pourtant, leurs réactions à cela variaient considérablement du déni et du choc (“Vous pouvez tout me dire mais ne me dites pas qu’il est autiste), tristesse, solitude (“Ma famille et mes amis ne comprennent pas ce que je vis), la colère et le blâme (“Ces salauds de fabricants de vaccins ROR font du mal à tous nos enfants) et, dans de rares cas, une acceptation précoce et un désir de continuer à vivre (“Il n’a pas changé du tout juste parce qu’il a reçu un diagnostic; il est toujours mon adorable garçon”).

À part l’acceptation, j’avais ressenti toutes ces émotions depuis la mort de Paul. Mais au fur et à mesure que les semaines passaient et que je regardais les parents avancer courageusement vers un avenir plus prometteur malgré leur perte, j’ai commencé à croire que je pouvais le faire aussi. Je suis convaincu que je suis aussi devenu un meilleur clinicien, plus sensible. Après la mort de Paul, quelque chose a changé et mon expérience de l’angoisse et du sentiment de perte du groupe n’était plus tirée des pages d’un manuel mais enracinée au plus profond de moi.

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Ce n’est que lorsque j’ai obtenu un contrat d’édition pour le livre que j’écrivais sur mon deuil et que j’ai lu un article de Tay et de ses collègues, que j’ai soudainement réfléchi à deux fois pour savoir si le fait d’être un professionnel de la santé mentale m’avait vraiment aidé. faire face à ma propre crise de vie. Tay a constaté que bien que les problèmes de santé mentale soient relativement courants parmi les psychologues cliniciens, la majorité hésite à les divulguer à leurs collègues et supérieurs en raison de la stigmatisation perçue, de la peur d’être jugé négativement et de la honte.

Gerd Altmann, Pixabay

Source : Gerd Altmann, Pixabay

Il m’est venu à l’esprit que j’avais décidé d’accéder à la thérapie en privé, sans même envisager l’option gratuite du NHS : pourquoi ? Pourquoi n’avais-je parlé à aucun de mes collègues de travail ou de mon manager de l’anxiété et de la dépression que je vivais ou de la thérapie que je suivais ? Pourquoi ai-je attendu d’avoir presque pris ma retraite de mon poste au NHS avant d’écrire sur mes expériences ? Pourquoi étais-je si anxieux à propos de la publication de mon livre ?

De toute évidence, j’avais reculé devant la divulgation sans même être conscient que c’était ce que je faisais. Comme le dit Tay :

Même au niveau de la formation, l’accent est mis sur la résilience émotionnelle et une croyance tacite selon laquelle la divulgation de ses problèmes de santé mentale peut être considérée avec méfiance et entraîner de la discrimination.

Si j’avais été plus jeune et moins établi dans ma carrière, cela aurait sans aucun doute eu encore plus d’importance.

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On sait que les personnes ayant une expérience vécue sont plus susceptibles d’être attirées par le travail dans le domaine de la santé mentale en premier lieu. Si nous sommes mieux en mesure de montrer de la compassion envers nos patients à la suite de cela, nous devons être un peu meilleurs pour montrer de la compassion envers nous-mêmes ?

En réfléchissant à ma propre expérience, il est dommage que je me sente incapable d’être ouvert sur ce que je vivais avec mes collègues de travail, ni de me tourner vers le service dans lequel toute ma carrière s’était déroulée pour obtenir de l’aide. Tay soutient que la culture de non-divulgation des services de santé doit changer « … pour encourager des conversations ouvertes sur l’expérience vécue sur le lieu de travail, dans le but de réduire la stigmatisation et la honte qui y sont associées. »