Pourquoi la vérité est-elle plus difficile que la fiction?

Pourquoi est-il si difficile pour la plupart d’entre nous d’être honnête sur ce que nous ressentons ou ce que nous traversons?

La plupart d’entre nous ont été soigneusement enseignés à suivre quotidiennement un scénario socialement accepté. Vous connaissez celui dont je parle:

“Salut comment ça va?”

“Je vais bien, comment vas-tu?”

Je ne sais pas pour vous, mais je ne vais JAMAIS bien. Je suis toujours stressé à propos de quelque chose, je m’inquiète de quelque chose ou je souffre physiquement ou émotionnellement de quelque chose. Ne vous méprenez pas, je pratique la pleine conscience. Je m’exerce à rester dans le moment présent, je pratique des exercices de respiration et diverses formes de gratitude. Mais je ne suis jamais vraiment très bien, quoi que cela signifie.

En tant que survivante d’un traumatisme, je me souviens souvent des horribles blessures de mon passé et en tant que survivante d’un traumatisme, j’avais également été conditionnée à ne pas pouvoir dire que je n’allais pas bien. On m’a appris que je devais être reconnaissant pour ce que j’avais et si je n’étais pas capable de ressentir de la gratitude, alors je ferais mieux d’avoir honte de mon ingratitude.

Quand j’étais adolescent, faire semblant d’aller bien quand je ne l’étais pas, a créé un tel sentiment de déconnexion en moi, que j’ai commencé à me sentir extrêmement déprimé. Ce n’est que lorsque je suis devenu adulte que j’ai réalisé que le fait d’exclure nos émotions et nos vérités intérieures est une forme d’auto-oppression intériorisée et que ses effets sont toxiques et nocifs pour notre santé mentale. L’auto-oppression intériorisée de toute nature peut amener les gens à se sentir déprimés, en colère, irritables, conduisant parfois à des crises de panique (comme moyen de libérer des émotions réprimées) et, dans certains cas, à des pensées suicidaires.

Lorsque nous supprimons nos émotions, nous supprimons notre voix, notre moi intérieur, notre humanité, la partie même de nous-mêmes qui a besoin de parler, d’être vue et entendue à ce moment-là. Malheureusement, pour beaucoup d’entre nous, exprimer qui nous sommes et ce que nous vivons peut être extrêmement difficile et nous pourrions même ne pas savoir par où commencer.

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Dans mon cas, j’ai trouvé plus facile de m’ouvrir sur moi-même à travers la fiction. J’ai toujours aimé les livres. En tant qu’enfant, je lis avec voracité et en tant qu’adolescent, des livres et des films de culture pop et des émissions de télévision m’ont sauvé la vie parce qu’ils m’ont aidé à comprendre que je n’étais pas seul.

Parfois, la fiction nous donne le pont vers notre propre vérité intérieure, nous permettant de mieux comprendre notre propre histoire et de pouvoir la partager avec les autres. Pour moi, c’était quand je regardais le X Men que j’ai réalisé pour la première fois que la plupart des gens se sentent seuls à un moment donné, que la plupart ont l’impression que nous ne nous intégrons pas tout à fait. Pourtant, nous voulons tous beaucoup appartenir, être aimés et acceptés.

Parfois, écrire notre propre histoire peut nous aider à mieux comprendre nos anciennes blessures, afin que nous puissions nous aider à guérir. Cependant, écrire directement nos expériences douloureuses est difficile pour beaucoup de gens. Dans ce cas, nous pouvons toujours l’écrire comme une pièce de fiction.

Un cours d’écriture créative que je suis actuellement à l’Université d’Oxford m’a assigné un travail très intelligent – présentez-vous comme un personnage fictif. Cela signifie – racontez votre histoire, dites votre vérité d’une manière fictive déguisée. J’ai été surpris de voir à quel point j’ai pu être honnête en écrivant mon histoire de traumatisme de manière fictive.

Voici ce que j’ai écrit:

La pleine lune semblait avoir enveloppé toute la montagne de sa lueur argentée. Serano, la reine de la harpie, se tenait à la tête d’une longue table, son diadème brillant dans le reflet du clair de lune. La lumière scintillante fit grimacer Rowena de douleur. Pas maintenant. Elle se tenait à sa place à droite de la reine, tandis que les autres harpies étaient assises à leurs places respectives.

«Ce mois-ci, nous célébrons un niveau record de notre quota mensuel.» La voix rauque de Serano ressemblait à une étrange porte qui s’ouvrait. «Vous vous êtes tous vraiment surpassés. Tous sauf un. »

La reine harpie se tourna vers Rowena. “Approcher.”

Rowena fit un pas vers elle.

«Plus près,» siffla Serano.

Rowena déglutit et fit un autre pas.

La griffe de la reine frappa son visage, lui transperçant la joue avant même qu’elle ne la voie venir. Des larmes emplissaient ses yeux comme des lunettes cruelles et elle se couvrit de ses énormes plumes de corbeau, pour cacher sa honte.

“Regardez-moi!” demanda la reine.

Lentement, Rowena abaissa ses ailes, se forçant à lever les yeux vers sa reine. «Oui, maman», se força-t-elle à dire.

“Vos numéros de collection d’âmes sont épouvantables.”

Rowena baissa à nouveau la tête.

“REGARDEZ-MOI!” cria la reine en la giflant à nouveau. «Au cours des cinq derniers mois, vos chiffres ont semblé de pire en pire. Et vous ne m’avez laissé aucun autre choix.

La lèvre de Rowena trembla. «Non, s’il vous plaît, mère. Ne fais pas ça.

«Je vais vous bannir! Et vous serez tout seul. Et PERSONNE ne vous aimera jamais. Vous ne me laissez pas d’autre choix. Vous êtes rétrogradé par la présente – “

«Mère, non…»

“Silence! Vous allez vous asseoir à l’extrémité de la table maintenant. Aller!”

Lentement, essayant de regarder droit devant elle, Rowena passa devant les harpies ricanantes vers l’autre bout de la table.

Alors qu’elle s’asseyait, c’était comme si quelqu’un avait retiré une feuille de protection sous elle et la migraine est venue comme un massacre. Les lumières scintillantes lui faisaient battre les yeux d’agonie. Pendant un moment, elle envisagea de les arracher mais y pensa mieux.

«Creuse», ordonna Serano.

N’attendant pas une autre invitation, les harpies dévorèrent le contenu des assiettes devant elles – les carcasses en décomposition du gibier sauvage, les fioles de sang et deux âmes chacune pour le dessert.

L’estomac de Rowena se retourna à la vue de tout cela. Les bruits des os cassés, normalement si appétissants, lui donnaient maintenant envie de vomir. C’était comme si elle avait plusieurs battements de cœur dans sa tête, juste derrière ses yeux. Chaque son était assourdissant, chaque scintillement – angoissant, et chaque odeur – écœurante.

Elle ferma les yeux en pensant à Peter, un guérisseur humain qu’elle voyait parfois en secret. Pourquoi ne leur parlez-vous pas de votre état? Il lui demanderait.

Parce que je ne suis pas faible, elle répondrait toujours.

«Je ne suis pas faible,» se dit-elle silencieusement maintenant alors que sa tête avait l’impression d’être poignardée avec deux mille poignards. «Je ne suis PAS faible.»

D’une manière ou d’une autre, l’écriture de cette pièce m’a donné la liberté de dire ma vérité d’une manière qui me semblait sûre, d’une manière qui m’a permis de retirer certaines choses de ma poitrine, tout en me sentant suffisamment en sécurité pour jouer avec le masque de la fiction.

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C’est une technique que je mets parfois en œuvre avec certains de mes clients qui sont également des survivants de traumatismes. Et ce que j’ai finalement trouvé, c’est ceci: notre vérité est notre superpuissance. Nous ne sommes pas censés cacher les cicatrices du passé ou du passé. Nous sommes censés leur montrer. Les choses mêmes que vous auriez pu croire devoir cacher aux autres font partie des choses les plus adorables à votre sujet. Et plus nous pouvons partager et traiter notre vérité intérieure, plus nous pouvons nous renforcer. Lorsque nous partageons notre vérité intérieure avec nous-mêmes ou avec les autres, nous, comme un Phénix renaissant de ses cendres, faisons une déclaration profonde. Nous disons: «Je suis un Phénix et je me suis réveillé».